o vento

O vento vence

a ilusão de repouso.

E toca a grama

e limpa a cama

e vara a alma...

- Ah!

         o vento revira a alma!

felicidade e vida

A felicidade é para os atrevidos

                                               da tristeza.

Viver é para quem ousa

                                   ser.

Vou contar para quem possa

                                           ouvidar:

viver é antes de tudo

                              crer,

viver é antes de tudo

                              acreditar

que vida mesmo já basta

                                    em si

e não nos basta

                     duvidar.

A felicidade é para o cultivo

                                         da espécie.

Para ser feliz não é preciso

                                         prece.

Amar é ser amor, não ser

                                     amante.

Amar precisa leveza

                             cortante,

muito carinho

                   impreciso

que é para precisar

                          mais carinho

e deitar olhos

                   mais brilhantes.

A felicidade é para perpetuar

                                           o instante.

A cada segundo a alma

                                  se expande.

Fluir é ser menos sólido,

                                   mais líquido.

Fluir é escorrer,deixar-se

                                      rio

que é para molhar, molhar

                                       as pedras,

molhar o mar com maquiavélicos

                                                    ciclos,

com cristais coloridos

                        de primavera. 

a palavra não adormece!

Não feche este livro de paisagens

encerrando um meio, um termo

entre palavras descontínuas.

A palavra não adormece!

Não feche estas mãos de sulcos

retidos no tempo.

Não tente matar o sonho:

de sua pele resiste a manhã

e os pássaros voam sobre seu repouso!

O vento traz os restos da rua,

da rota, do trilho, do corpo

que ainda roça anteontem.

Não feche... escreva!

desse ritmo de gestos imprecisos,

dessas anotações tardias

que soam silenciosas e breves,

nasce o reflexo do expurgo,

que se encerra em nós

tão feio e tão belo!

Não perca a fase da frase que os olhos se fendam

e rasgam roupas, cortam hipocrisias,

queimam mentiras tantas,

tamanhas

palavras

despidas

...

Não,

não feche o grande livro da vida!

A palavra,

a palavra não adormece!

por cada encaixe perfeito

uma sobre a outra, vai anoitecer
como se importasse a cor do céu
como se algo maior acontecesse
quando os dedos se cruzam, noite
cobrindo o que queima, o que inflama
gotículas de desejo e saliências

pernas são, braços são, corações são
possíveis de emaranhamentos atemporais
e sãos são dementes de solução fremente
febris deliram em medidas planas, alquimias
de luzes e sombras e sonhos de outro e um
desfazendo paranoicas delinquências 

um beijo, muitos beijos e línguas
trançando na roda dos mirantes fechados
rodopiando salivas e instantes voluptuosos
na penumbra de não serem escuros, movendo 
traços e cores, madrugando todas as manhãs
uma sobre a outra, por cada encaixe perfeito! 

Psiquê & Frenesi

Frenesi amou a Psiquê.

Ele o mar, ela a estrela,

tão distantes de vingarem 

tudo que lhes consumia a alma.

Então, não se sabe por que, 

numa integral desilusão, 

Frenesi refletia Psiquê 

dentro do seu coração.

Tantos beijos estelares

desfizeram-se nas águas frias,

 pela noite enamorados

criam que talvez um dia

eles pudessem ser de fato

o segredo do universo

na eternidade do espaço.

Psiquê era a ânsia da noite,

Frenesi o desespero do dia.

Este tempo do peito somente

prova que o amor vicia.

Isso quando as nuvens permitiam,

mas quando um sopro indiferente

declarava e eles sabiam:

nada é para sempre!

Foram as lágrimas de Psiquê

que num delírio astral

de desesperança lauta,

cobriram Frenesi de sal,

encheram-no de paixão.

O que seria da alma

se não fosse a tentação?

Frenesi tanto amou Psiquê,

que além, muito além da distância,

inexoravelmente aglutinada

tanta energia de repente,

como corpos inflamados de sonhar,

explodiu feito estrela cadente

e nasceu estrela-do-mar!

bárbara ramos

canção da praia virgem

Areia nua, clara, deserta

de passos, de restos, de sobras

pequenas conchas, a certa

altura: verde, das folhas, nas rochas.

Céu aberto quase sempre,

sol queimando o corpo exposto

vento dançando qual serpente:

lentes escuras sobre o rosto.

Mar verdejando os olhares

ondas: que te queres o tempo?

para todo e qualquer movimento 

sonhos perpendiculares.

Espuma, estiagem, a quebra 

deita toda a força sobre a pedra 

e a imagem refletida reverbera

o canto: fluído de uma espera.

Virgem, já não pareces, uma lenda 

nem tua areia, nem teu mar profundo

nem teu céu, nem tua espuma.

praia: lindo e pleno é o teu conjunto!

a paixão segundo clarisse

“Meu segredo é a vida!"
Ângela Pralini

Eu me dôo,

eu me valho.

“É assim: ?”

Sou pedra rara,

sou mistura confusa:

gosto de estar jade,

gosto de sonhar topázio.

Há um certo gosto no acaso!

Eu reúno a alvura da aurora

com o êxtase provisório do ocaso

e subo e frijo e rezo.

Rezar me crê ereta

E eu tremo.

Há em mim uma variação do tremer

que me deixa em cacos,

que me converte em pedaços.

“É assim: ?”

Eu me pauso,

eu me retrato

em grafismo abstrato,

eu me exponho em camaïeu:

um jardim molhado,

um estado de coisa que abomina.

Eu mulher-coisa,

eu mãe-coisa,

musa coisada!

Eu que não caibo na casa, no carro,

                                        no relógio, na joia,

no gradil de ferro,

no medo de viver

e juro em tom acerbo

adoçar o meu segredo.

Eu saúdo o humorismo da borboleta,

eu me procuro na lata de lixo,

no grão da ampulheta,

na caixa de prata,

envolta em matón-de-malea,

no chiado da vitrola.

Eu procuro o meu abraço adstringente,

o meu toque emoliente,

o meu beijo estrugido.

Eu me vejo

e me arrepio.

Eu me elejo,

eu me elevo,

retiro os escombros

e me reconstruo.

Sou-existindo a vórtice que perturba,

Sou a ultra-luz,

o ultra-som,

o silêncio da natureza

em cores de lavrar:

verde-esmeralda, branco-gritante, azul-rei,

preto-severo, roxo-distante, amarelo-doido;

sou o vermelho-escarlate que mancha

                                                   a última carta,

a carta que nunca servirá

ao amado,

a carta que esconde as lágrimas

e que subverte a vontade de ser

indescritível.

Eu me calo,

eu me afasto

do fardo que e o meu corpo

e por vez,

por um instante eu fraquejo,

eu me aflijo,

mas assim: !

não desprendo meu segredo.

Eu me doo,

eu me valho.

Eu que me amo e não falo!

álbum antigo

A pouca luz, a pouca sombra,

o sopro poente fremi...

Essa presença, esse perfil,

esse movimento silencioso do tempo

torna perplexos-ecóicos

os sentidos do corpo.

Mesmo que as palavras

adormeçam suspiradas,

detenham-se em sonho

com soslaios rudimentos,

mesmo que a sinergia dos amantes

fecunde solos áridos

e lance anelos e rupturas

e negações concubinatas,

encolherás todas as fibras

à recrudescência das nuvens

para sorver suavemente

as líquidas quimeras do teu relicário.

Alada suspeitas Ismália e voas

ambivalente... sobre o éter,

sobre os medrantes estorvos

do que infinda nas mãos, nos olhos

e resta acre sobre os lábios

como sombra, como luz

como marcas e resquícios...

como o infinito...